A vida está uma merda.
Tudo errado. Fora do lugar.
Aqui de novo? Desejava estar em outro lugar.
O pode ser pior?
Continua fingindo?
Mal pelo que tem? Alguma coisa para nada.
Quantos dias até descansar? Alguma coisa para alguma coisa.
E esse monstro dentro de você? Não vai soltar, não?
Você lembra das roupas, do cabelo?
E o pensamento? Cada vez menores em algum lugar antes de terminar tão de repente.
De uma olhada no que você é. Pense no que seria. Modelo? Perfeição? Cópia?
Chame de você. Ou chame de mim. Parece que as respostas foram deixadas.
Foda-se o dia seguinte.
Beba como se não houvesse amanhã.
O Tempo voa e a moda morre.
Jogue, tente fazer funcionar.
Na segunda de manhã a gente se ajeita.
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